лучше верить и ошибаться чем не верить и не любить
Любимые стихотворения моей юности
Стихи из старой тетради
В.Кузнецов
Не сложилась любовь, как песня,
Или просто не повезло.
И девчонка на почте письма
Торопливо рвала и зло.
Отвернулась, чтоб не было видно,
Как изломана болью бровь.
Было горько и очень обидно,
Было стыдно ей за свою любовь.
Чем утешить ее? Не знаю.
Ведь не скажешь ей, что пройдет.
И уйдет — не простившая, злая,
Затаив не тающий лед.
И какой-то доверчивый парень,
Открывающий мир этот вновь,
О неверность, точно о камень,
Разобьется однажды в кровь.
Мне не 20, не 18,
И я знаю, как тут быть:
Лучше верить и ошибаться,
Чем не верить и не любить.
Share this:
Понравилось это:
Похожее
Опубликовано в В.Кузнецов | Отмечено В.Кузнецов, стихи | 1 комментарий
Один ответ
Я знаю это стихотворение в несколько ином виде:
…Было горько ей и обидно,
Было стыдно ей за любовь.
Чем утешить её? Не знаю.
Ведь не скажешь, что всё пройдет.
И стоит молчаливая, злая,
Затаив не тающий лед.
А какой-то доверчивый парень,
Открывающий мир этот вновь,
О неверие, точно о камень,
Разобьется однажды в кровь.
Мне не двадцать, не восемнадцать,
И не знаю я как тут быть:
Лучше верить и ошибаться,
Чем не верить и не любить.
Пытаюсь найти его сборник «Остров времени», но, пока, увы!
Добавить комментарий Отменить ответ
This site uses Akismet to reduce spam. Learn how your comment data is processed.
Забытые поэты (ч.1)
В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений,
Давным-давно рассыпались вы в прах,
Как ветки облетевшие сирени.
Николай Заболоцкий
«Прощание с друзьями»
Виктор Жигунов
***
На белом камне у ручья
Сидела ты, не зная чья.
Журчал ручей через ладонь –
Хрустальный искрился огонь!
И добрая, как молоко,
Вода катилась далеко.
Река сквозь заводи свои
Прозрачно помнила ручьи.
Полярным солнцем осиян,
Пред ней качался океан
И нёс на гребне, глух и слеп,
Твоей ладони теплый след.
А ты сидела у него,
Ещё не зная ничего.
Жигунов Виктор
(род. 22 мая 1948, станция Плесецкая Арханг. обл.)
Николай Алешков
Осенняя гроза
Что за напасть – вздыхая о тепле,
суглинок мять под гулкими ветрами
и наблюдать, как плотно за буграми
дождь пришивает сумерки к земле?
Я оказался в дикой кутерьме
не по своей (по чьей – не знаю воле) воле,
как это лужами мерцающее поле
с исхлестанной березой на холме.
Все гуще мглы таинственный покров.
Я одинок. Я с содроганьем внемлю:
как будто дьявол щелкает о землю,
кнутами молний сумрак распоров!
Когда-нибудь пойму я в горький час,
что напиши хоть сто стихотворений! –
не искупить ценой любых прозрений
одной слезы из самых чистых глаз.
В сыром стогу заройся и усни!
Но я бреду, не ведая покоя,
пока вдали, за темною рекою,
в твоем окне качаются огни…
Николай Алешков
(родился в 26 июня 1945 года в селе Орловка (ныне в черте города Набережные Челны)
Глеб Горбовский
(р. 4 октября 1931, Ленинград)
И презрительно звала
Лишь черновиком, разбегом
Эту жизнь под серым снегом,
Эти серые дела.
А теперь смотрю назад
И от зависти бледнею:
Боже! Неприметный сад,
Где бельё среди ветвей,
Молодостью был моей,
Лучшею порой моею.
* * *
«Пиши о главном», – говорят.
Пишу о главном.
Пишу который год подряд
О снеге плавном.
О желтых окнах наших сёл,
О следе санном,
Считая так, что это всё –
О самом-самом.
Пишу о близких, дорогих
Вечерней темью,
Не почитая судьбы их
За мелкотемье.
Иду тропинкою своей
По всей планете.
И где больней, там и главней
Всего на свете.
Николай Фёдорович Дмитриев (25 января 1953, д. Архангельское, Московская область — 13 июня 2005, д. Аниськино, Владимирская область) — советский и российский поэт.
НЕ СЛОЖИЛАСЬ ЛЮБОВЬ
Не сложилась любовь, как песня,
Или просто не повезло,
Но девчонка на почте письма
Торопливо рвала и зло.
Отвернулась, чтоб было не видно,
Как изломана болью бровь.
Было горько ей и обидно,
Было стыдно ей за любовь.
Чем утешить её, не знаю,
Ведь не скажешь, что всё пройдёт.
И стоит, молчаливая, злая,
Затаив нетающий лёд.
А какой-то доверчивый парень,
Начинающий жизнь эту вновь,
О неверие, точно о камень,
Разобьётся однажды в кровь.
Мне не двадцать, не восемнадцать,
Но не знаю я, как тут быть.
Лучше верить и ошибаться,
Чем не верить и не любить.
Вячеслав Кузнецов (20 октября 1932 – 31 августа 2004)
***
Времена не выбирают,
В них живут и умирают.
Большей пошлости на свете
Нет, чем клянчить и пенять.
Будто можно те на эти,
Как на рынке, поменять.
Что ни век, то век железный.
Но дымится сад чудесный,
Блещет тучка; я в пять лет
Должен был от скарлатины
Умереть, живи в невинный
Век, в котором горя нет.
Ты себя в счастливцы прочишь,
А при Грозном жить не хочешь?
Не мечтаешь о чуме
Флорентийской и проказе?
Хочешь ехать в первом классе,
А не в трюме, в полутьме?
Александр Кушнер
(р. 14 сентября 1936 в Ленинграде)
Леонид Латынин
***
Есть в русской осени особые часы,
Когда сады пусты, но снега нет в помине
И небо полно холода и сини.
Избытки безразличья и гордыни
Ложатся с виду равно на весы.
Тебя уже теплом не обмануть,
И холодом не вызвать больше страха,
Ах, баба белая, метель, слепая пряха,
Тебе достанется сухая горстка праха,
А мне – судьба и свет, не обессудь.
А поначалу тот осенний час,
В котором передышка от предела,
Пусть роща над откосом поредела,
Ведь до конца листва не облетела
И тихий свет над рощей не погас.
***
Так бережно, как вы меня любили,
Так ласково, как вы смотрели вслед,
Смотрю на вас и спрашиваю – были
Те наши дни? Мне отвечают – нет.
Был просто час, была одна минута.
Так к солнцу степь выходит по весне.
Так все равно принадлежать кому-то.
— Раз все равно – принадлежите мне.
— Ты не поймешь, кому была удача
И с кем ты был, возникший из тепла,
Из нежности и утреннего плача.
— Я был с тобой.
— А я – одна была.
Светлана Соложенкина
***
Оглушена сиренью, пеньем птичьим
и тем, как был ты краткой встрече рад,
всего тысячелетие назад
я открывала дверь ключом скрипичным,
Никто не виноват, что меркнет свет,
достигнувший предельного сиянья,
и, прежде чем окончится сонет,
***
Ещё астры цветут в нашем саду –
лиловые, белые…
Погляжу. Подойду.
Трону бабочку оцепенелую.
Уже топится печь
по-зимнему,
уже хочется лечь
ветру сильному,
как усталому лосю…
Осень.
Осень.
Пахнет яблоками в доме у нас.
Кот мурлычет…
Осень, осень в саду началась.
Это очень привычно.
Ляжет ветер – усталый лось.
Дождик брызнет…
Ничего не сбылось,
кроме жизни.
Мне грустно: птенцы улетели.
Грустней, что они прилетят,
когда уже стихнут метели,
когда уже выстоит сад.
И, слушая щебет чудесный,
не думать я вновь не смогу,
как будто нужны эти песни
деревьям, молчащим в снегу.
А, впрочем, есть мудрость в природе,
и в долгом терпенье зимы,
и в том, что к нам счастье приходит,
когда уже счастливы мы.